Завещание комиссара Фухе

Телефон звякнул. Худая дрожащая рука взяла трубку.

– Алло? – прохрипел еле слышный голос.

– Идиот! – раздалось в трубке. – Почему не на службе?

– Да я, господин Дюмон, да вот, да умираю…

– Болван! Не твоя очередь!

– Да я в некотором роде… да врачи… язва…

– Скотина! А квартальный план? Гранатомета давно не нюхал?

– Господин Дюмон… ведь я… дохожу совсем…

– Ну ладно, умирай себе, ежели так. Чего тебе прислать, дубина, чтоб мучался меньше?

– Алекса… – прошелестел голос.

– Да? Ну ладно, сейчас пришлем, он как раз в пятой камере сидит…

Через полчаса Алекс уже входил в одинокую конуру Фухе.

– Комиссар! – закричал он. – Вы никак и вправду помираете?

– Да, Алекс, – хрипел Фухе, вылизывая капли рубиновой влаги из граненого стакана, стоявшего на столике.

– Не беда, комиссар, не вы первый. Оформим по первому разряду. Только вот что, – Алекс осмотрел комнату и подсел к умирающему, – вы, видать много накопили, так как насчет завещания?

– Алекс… – прохрипел Фухе. – О чем ты? Ведь я последние минуты…

– Комиссар! – прервал его неумолимый Алекс. – Мало я вам служил? Мало я из-за вас терпел? А у меня семья, теща – кормить надо. Так что давайте!

– Что? Друг мой, что? – хрипел Фухе, корчась в конвульсиях.

– Как что? – поразился Алекс, сворачивая висевший на стене ковер. Имущество-то кому? Не Конгу же!

– Но душа! – вздохнул Фухе и на миг потерял сознание.

– Давай, давай! – торопил умирающего Алекс, бросая в мешок содержимое секретера. – Подписывай скорее! Да, какое у тебя самое главное сокровище, ну?

– Это, это, как его… – жалобно шептал Фухе, еле шевеля холодеющими губами.

– Ну?! – настаивал Алекс, складывая в чемодан парадный костюм комиссара.

– Это… мое любимое… – хрип перешел в едва слышный шепот.

– Короче! – вконец обнаглел Алекс, сдирая с комиссара кальсоны.

– Это, это, как его…

– Скорей! – скомандовал Алекс, срывая с пальца комиссара обручальное кольцо.

– Пресс… – прошептал Фухе.

– Ты опять, чемодан, о своем! – возмутился Алекс, срывая с комиссара носки. – Ты брось шутить!

– Папье! – закончил Фухе, выхватывая названное оружие из-под одеяла. Удар, треск – и осколки черепа рикошетом ударили о стену.

– Вот скотина! – заявил Конг, выходя из соседней комнаты. – Я думал, он хоть носки тебе оставит! Интересно, сколько у него в бумажнике?

– На пиво хватит, – сказал Фухе. – И учти, что мне как умирающему, нужно не меньше двух литров.

И комиссар Фухе, кряхтя от напряжения, стал шарить по карманам верного друга Алекса.

1985 г.